All’s sont monté’s d’avanche,
Laissant écrir’ papa…
Oh ! les biaux pétits anches,
Couqués bouchi-boulà !

Des souliers d’homm’s, troés, baillants,
Tell’mint longs qu’il li batt’nt les flancs
Et saliss’nt ses vieux bas si blancs !

S’béret, trop grand pou s’ pétiot’ tiête,
N’ laisse’ foqu’ vir s’ figur’ rond’lette,
Aussi joufflu’ qu’eun’ pomm’ reinette.

Tout l’ monne, ichi, dins not’ pays,
Connot l’arsouille d’ Cafougnette,
Et, comme in dit, tel pèr’ tel fils ;
Car sin p’tiot garchon n’est point biête…